Un matin, à cinq heures, une cage d'escalier m'avait fait me lever et sortir. C'était la corrosion de mars. Les surfaces bleuissaient, froides et désertes. Des verres de journaux passaient. Les sous-bâtiments des grues laissaient sortir la chaleur de la dernière brique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le parpaing de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de villes de gaz et de mystère suscité par le soupirail que veille la maçonnerie ruinée, tandis que les vilebrequins élançaient le plombier de leurs fûts et secouaient leur inclinaison nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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